Не твоя. Бесконечно родная…
Беззаботно внимаю дождю.
И тебя не кляну, сознавая,
Что все раны на сердце зашью.

И не их. Не участвую в планах
Псевдо-принцев, влюбленных в тела.
Бес разносит в гранёных стаканах
Фрэш из похоти с кубиком зла.

В окруженье грехов и соблазна
Вижу два белоснежных крыла…
Ты – художник, рисующий маслом
Рубежи красоты и стыда.

В полутьме моё тело нагое
Превозносишь как римских богинь.
В мастерской этой ночью нас двое,
Но! – ты – Мастер... А значит, – один.

Не твоя. Но с десятков полотен
Мой любовью наполненный взгляд
Всё ж напомнит, насколько бесплотен
Пред тобой мой вечерний наряд.

И хранится в заштопанном сердце
Череда тех дождливых ночей,
Позволявших душе моей греться
Мотыльком у мерцавших свечей.

27 августа 2010 г.