Как жаль, что не пишу я маслом…
Я написала бы портрет твоей души.
Ведь все ее уродства и красоты
Не в силах передать карандаши.
Любить тебя - не женщиной должно быть –
Художника глазами проницать.
И по морщинкам при твоей улыбке
Движение души предугадать.
Ее коварство столь неуловимо,
Что вряд ли сможет женщина понять.
И лишь художник сути не упустит,
Он кистью может многое сказать.